sexta-feira, 4 de dezembro de 2009

Mestre Rolando

Ouvi não sei onde
Ouvi não sei quando
A gaita de fole
do mestre Rolando...

essa foi a primeira quadrinha que lembro ter decorado... (além é claro daquelas de cantigas de rodas) foi em uma aula de leitura... não sei se no primário ou no ginásio... a série... não vou lembrar com certeza... afinal faz muito tempo... o engraçado é que ela surge de vez em quando na minha memória... e eu acabo recitando a quadrinha... me faz bem... não sei ao certo porque... mas me faz me sentir bem... talvez porque seja uma memória da infância/adolescência... sei lá...

e porque de escrever sobre isso... não sei ao certo... na verdade sei... preciso escrever um trabalho para a faculdade... e vou batucando nas teclas do computador... tentando encontrar... o início do meu texto... e como é difícil... as vezes parece que a obrigação de escrever... mina um pouco sua criatividade... e olhe que esse blog... era para me ajudar a escrever... engraçado não... criei um blog... para aperfeiçoar e facilitar a criação de texto... e agora estou aqui brigando com o computador... porque não consigo escrever...

e olhe que essa sempre foi uma das minhas virtudes... escrever... sempre tive um texto fácil... ágil... as vezes tão ágil que ele fugia de mim... antes de terminar... pulando a gramática... e fazendo da fina flor do Lácio... um monstro...

acho que um pouco da culpa disso... é do Schopenhauer... afinal estou lendo uma antologia recolhida a partir de Parerga e Paraliponema... onde ele traz três ensaios... sobre: a escrita e o estilo... pensar por si mesmo... a erudição e os eruditos... a leitura e os livros... e sobre a linguagem e as palavras... e no ensaio sobre a escrita... ele diz que se não tiver nada para escrever não escreva... e seguindo esse conselho vou ficar por aqui...

tchau...

4 comentários:

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  3. chegado é o momento em que pairam no ar
    ruídos confusos a crescer na sombra

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  4. Boa tarde, também de vez em quando me lembro desta tirinha que li em um livreto na escola na minha infancia era um livreto preto com bolinhas amarelas

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